Murió Alí, como nos iremos
todos de este mundo. La diferencia entre él y nosotros, es que fue el mejor
boxeador que hemos visto en todo el tiempo en el hemos vivido. Él hizo con sus
puños lo que le dio la gana. Golpeó a los mejores y se mofó de ellos. Siempre
dejando una huella indeleble en la historia del boxeo y de la comunidad
internacional.
Nos gozamos sus combates. Lo
respetamos siempre. Entendimos lo que gritaba a todo pulmón. Compartimos sus
tristezas. Y acompañamos a los negros en su lucha por su liberación.
Por eso el día que ganó Barack,
hicimos fiesta.
Y también la volvimos a hacer
cuando el pueblo norteamericano lo mantuvo en el poder al reelegirlo.
Se puede ir tranquilo Muhammad,
porque será recordado siempre.
RADAR,luisemilioradaconrado
@radareconomico1
Pd: me gustó esta nota de
Alberto…
LA MEDALLA DE MUHAMMAD ALÍ
Por ALBERTO SALCEDO RAMOS | Publicado el 28 de julio de 2012
Una cosa es ver hoy películas
sobre la segregación racial en Estados Unidos, y otra cosa es haberla padecido
en carne propia, Muhammad, como te sucedió a ti.
Ya a los cinco años, en tu natal Louisville, notaste la exclusión. Una tarde le
preguntaste a tu padre por qué todas las personas que tenían propiedades y
ocupaban cargos importantes eran blancas. Tu padre solo se encogió de hombros,
así que tú le replanteaste la pregunta.
- Entonces, ¿qué hacen los negros, papá?
Tú mismo encontraste muy pronto la respuesta: los negros fregaban inodoros,
limpiaban caballerizas. Y encima, eran víctimas de fanáticos empeñados en
exterminarlos. No tenían acceso ni a las universidades ni a los parques de
recreación, y para jugar béisbol profesional debían afiliarse a la humillante
organización que les crearon los blancos: las Ligas Negras.
Fuiste un atleta superdotado: medalla de oro olímpica a los dieciocho años,
campeón mundial a los veintidós. Pero lo mejor es que tú, a diferencia de los
demás boxeadores, no decidiste subir al ring para matar el hambre sino para
hacerte oír. Te reinventaste a partir de la locuacidad porque, sagaz como eres,
descubriste que “la gente no soporta a los charlatanes pero siempre los
escucha”.
Aún después de ganar la medalla olímpica seguiste siendo despreciado por los
mandamases de Kentucky. Una noche te tocó llevar a tu novia a comer galletas y
atún enlatado en la tienda, porque en ningún restaurante te abrieron las
puertas.
Aunque los pergaminos deportivos no te sirvieran para acceder a los derechos
más elementales, sí podían ayudarte, como tú mismo lo dijiste, “a ser negro de
otra manera”. Te cambiaste el nombre de pila, Cassius Clay, porque lo sentiste
como un rótulo de mercadería puesto por los esclavistas. Te negaste a prestar
el servicio militar, dijiste que no irías a Vietnam a matar a nadie en nombre
de un país -el tuyo- que escupía sobre ti y sobre tus hermanos.
Te despojaron de la corona, te alejaron del ring durante tres años y medio que
habrían sido, quizá, los de mayor esplendor. Hubieras podido acomodarte al
establecimiento y seguir ganando millones, pero tuviste las agallas suficientes
para poner tus convicciones por encima de tu necesidad de supervivencia. Sin
más armas que un par de puños y una boca grande que ningún poderoso pudo
silenciar, marcaste un hito en la lucha de los derechos civiles.
Larry Holmes, excampeón mundial, dijo en cierta ocasión: “Es duro ser negro.
¿Has sido negro alguna vez? Yo fui negro… cuando era pobre”. Tú, en cambio,
como lo sentenció el poeta LeRoy Jones, jamás utilizaste la notoriedad para
convertirte en un blanco honorario.
Le diste a tu oficio de pobre una dimensión política extraordinaria. Por eso
ahora, cuando celebras los setenta años, el mundo te nombra con respeto. Ayer
un periodista deportivo recordaba que la medalla de oro que ganaste en los
Juegos Olímpicos del 60 se extravió. No estoy de acuerdo con él, ¿sabes?: yo
aún puedo verla brillar en tu cuello de campeón.
RADAR
Aprovechemos esta oportunidad para colgar esta otra nota que amplía un poco más esa historia de Cassius Clay:
Ya a los cinco años, en tu natal Louisville, notaste la exclusión. Una tarde le preguntaste a tu padre por qué todas las personas que tenían propiedades y ocupaban cargos importantes eran blancas. Tu padre solo se encogió de hombros, así que tú le replanteaste la pregunta.
- Entonces, ¿qué hacen los negros, papá?
Tú mismo encontraste muy pronto la respuesta: los negros fregaban inodoros, limpiaban caballerizas. Y encima, eran víctimas de fanáticos empeñados en exterminarlos. No tenían acceso ni a las universidades ni a los parques de recreación, y para jugar béisbol profesional debían afiliarse a la humillante organización que les crearon los blancos: las Ligas Negras.
Fuiste un atleta superdotado: medalla de oro olímpica a los dieciocho años, campeón mundial a los veintidós. Pero lo mejor es que tú, a diferencia de los demás boxeadores, no decidiste subir al ring para matar el hambre sino para hacerte oír. Te reinventaste a partir de la locuacidad porque, sagaz como eres, descubriste que “la gente no soporta a los charlatanes pero siempre los escucha”.
Aún después de ganar la medalla olímpica seguiste siendo despreciado por los mandamases de Kentucky. Una noche te tocó llevar a tu novia a comer galletas y atún enlatado en la tienda, porque en ningún restaurante te abrieron las puertas.
Aunque los pergaminos deportivos no te sirvieran para acceder a los derechos más elementales, sí podían ayudarte, como tú mismo lo dijiste, “a ser negro de otra manera”. Te cambiaste el nombre de pila, Cassius Clay, porque lo sentiste como un rótulo de mercadería puesto por los esclavistas. Te negaste a prestar el servicio militar, dijiste que no irías a Vietnam a matar a nadie en nombre de un país -el tuyo- que escupía sobre ti y sobre tus hermanos.
Te despojaron de la corona, te alejaron del ring durante tres años y medio que habrían sido, quizá, los de mayor esplendor. Hubieras podido acomodarte al establecimiento y seguir ganando millones, pero tuviste las agallas suficientes para poner tus convicciones por encima de tu necesidad de supervivencia. Sin más armas que un par de puños y una boca grande que ningún poderoso pudo silenciar, marcaste un hito en la lucha de los derechos civiles.
Larry Holmes, excampeón mundial, dijo en cierta ocasión: “Es duro ser negro. ¿Has sido negro alguna vez? Yo fui negro… cuando era pobre”. Tú, en cambio, como lo sentenció el poeta LeRoy Jones, jamás utilizaste la notoriedad para convertirte en un blanco honorario.
Le diste a tu oficio de pobre una dimensión política extraordinaria. Por eso ahora, cuando celebras los setenta años, el mundo te nombra con respeto. Ayer un periodista deportivo recordaba que la medalla de oro que ganaste en los Juegos Olímpicos del 60 se extravió. No estoy de acuerdo con él, ¿sabes?: yo aún puedo verla brillar en tu cuello de campeón.
Con
Ali desaparece más que uno de los tres o cuatro miembros del panteón de los
deportes norteamericano, tres veces campeón mundial de los pesos pesados y
campeón olímpico a los 18 años: desaparece
un icono de este país, una de estas figuras que sirve para explicar qué significa
ser estadounidense, un hombre controvertido cuya trayectoria, desde los
desgarros sociales de los años sesenta a la llegada de un afroamericano a la
Casa Blanca en 2009, define la historia reciente de EE UU.
Pese a el declive de su salud,
hasta el final no dejó de intervenir en el debate público. En diciembre,
después de que el candidato republicano a la Casa Blanca Donald Trump anunciara
su plan para vetar la entrada a Estados Unidos de musulmanes, Ali dijo:
“Nosotros, como musulmanes, debemos enfrentarnos a quienes quieren usar el
islam para imponer su agenda personal”.
Ali, nacido con el nombre de
Cassius Clay en Louisville (Kentucky) en 1942, fue un negro golpeado por las
humillaciones de la segregación que proclamó su identidad con orgullo. Un
deportista locuaz que exhibía su ego sin modestia: “¡Soy el mejor! ¡Soy el mejor!
Soy el rey del mundo”, dijo cuando ganó el campeonato mundial contra Sonny
Liston. Un activista más cercano al estilo desafiante de Malcolm X que al
ecumenismo de Martin Luther King en la defensa de los derechos civiles de los
negros. Un héroe deportivo que se convirtió a una religión extraña para la
mayoría de sus conciudadanos. Influido por las enseñanzas del grupo religioso
Nación del Islam, adoptó el nombre de Muhammad Ali y eligió él mismo,
descendiente de esclavos anónimos, su propio nombre y religión. "No quiero
ser lo que vosotros queréis que sea”, decía.
Su oposición a la guerra del
Vietnam no fue sólo retórica: rechazó el reclutamiento obligatorio, fue
sentenciado a cinco años de prisión y perdió el derecho a boxear. “El cong
[por Vietcong, los vietnamitas que luchaban contra Estados Unidos en la guerra]
no me llama nigger’”, dijo. Nigger es la palabra más peyorativa
usada para designar a los estadounidenses de origen africano.
Medio Estados Unidos le
detestaba; medio mundo le adoraba. “En los próximos meses no hay duda de que
los hombres que gobiernan en Washington intentarán dañarte de la manera que
puedan, pero estoy seguro de que sabes que has hablado en nombre de tu pueblo y
de los oprimidos en todo el mundo, en valiente desafío del poder americano”, le
escribió el filósofo Bertrand Russell. El Tribunal Supremo le dio la razón en
1971 como objetor de conciencia, y pudo regresar al cuadrilátero, donde
participó y venció en dos combates extravagantes y legendarios: el Rugido de
la selva en Zaire (actual Congo), en 1974 contra George Foreman; y, al año
siguiente, en Manila (el combate conocido como Thrilla in Manila),
contra Joe Frazier.
A principios de los ochenta se
retiró y poco después los médicos le diagnosticaron el Parkinson. Inició una etapa
dedicada a las causas humanitarias. Con los años, el polarizador se convirtió
en una figura de consenso, celebrado por blancos y negros, a derecha e
izquierda. George W. Bush le condecoró.
“¿Quién podría haber predicho a
finales de los años sesenta, cuando Muhammad Ali era vilipendiado por la prensa
deportiva y por la mayoría de la América blanca como un racista negro, un
agitador bocazas, que se convertiría en la elección obvia para encender la
antorcha en los Juegos Olímpicos de Atlanta de 1996, como un símbolo del
entendimiento, la paz y el amor internacional?”, escribió en 1998 el escritor Budd
Schulberg, autor de la novela de boxeo Más dura será la caída, que
inspiró la película protagonizada por Humphrey Bogart.
Cuando iniciaba su carrera
política, en su oficina electoral de Chicago, Barack Obama tenía una fotografía
de Muhammad Ali en un combate con Sonny Liston. No era casualidad. “Muhammad
Ali representaba algo más que boxeo. Tenía un sentido político, el sentido de
un orgullo afroamericano que se afirma a sí mismo”, dijo hace unos años, en una
entrevista con este corresponsal, David Remnick, autor
de las que seguramente sean las mejores biografías de Ali y de Obama.
Como Obama, que creció en una
familia blanca y asumió su identidad negra de adulto, Ali también buscó y
encontró su identidad. “Cassius Clay no quería ser Cassius Clay. No quería ser
un luchador obediente y tradicional de la era de la segregación", dijo
Remnick. "Quería ser algo distinto. Eligió la Nación del Islam, eligió
otro nombre, eligió unas ideas políticas que, para ser justos, él sólo entendía
ligeramente”.
Ali, como Obama, fue una figura
esencialmente americana: un icono negro en un país todavía enfermo de racismo,
un hombre que creó su identidad, un hombre libre.
